Alors parfois je laisse un commentaire, parfois je me dis simplement “lol” ou “kikou”. Le plus marrant reste quand même la lecture des commentaires qui appuient le point de l’auteur en ajoutant des liens vers des prouesses techniques réalisées avec HTML5: 
Je ne pouvais pas ne pas reproduire ici l’Entretien sur la mécanologie (1968) avec Gilbert Simondon (ici 5 vidéos), que Jean-Louis signale sur son Blog.
De même que le travail de transcription écrite proposé par Vincent Bontems.
Amadi Ounaré (le village au complet)
Hung-jen, le cinquième patriarche du Zen chinois, lorsqu'il essayait de se choisir un successeur parmi ses disciples, exigeait que chacun compose un poème qui serait un abrégé de sa conception du bouddhisme. Son disciple principal écrivit donc sur le mur du couloir :
Ce corps est l'arbre du Bouddha,
L'âme est semblable à un miroir brillant,
Ayez soin de la garder toujours propre
Et que nulle poussière ne s'y amasse.Hung-jen lut le poème et le trouva assez bon mais n'en fut pas vraiment satisfait. Le jour suivant il trouva un autre poème écrit à côté du précédent :
Bouddha n'est pas semblable à l'arbre,
Le miroir brillant n'est pas à sa place,
Puisqu'il n'y a rien depuis le début,
Où la poussière s'amasserait-elle ?Très ému par ce poème, Hung-jen décida que son auteur méritait de lui succéder. C'est ainsi que le jeune Hui-neng devint le sixième patriarche du Zen.
La discipline Zen a pour but de nous faire réaliser par divers moyens, qu'à nous efforcer de secouer la poussière appelée laideur, nous risquons fort d'oublier qu'un monde nous attend où la poussière ne peut s'amasser.
Yanagi, Soetsu, Artisan et inconnu, p.62. L'Asiathèque, Paris, 1992.
De Saint-Louis à Amadi Ounaré, il y a quelques centaines de kilomètres en bordure de la frontière sur la nationale 2. Il fait chaud. J'ai fait la route deux fois, en août 1987 et en août 1989. La première, j'ai passé la nuit à Amadi Ounaré dans une famille. Ma mémoire reste vague. Je me souviens de la poussière de sable incrustée partout au plus profond de chaque couture, de chaque relief de la peau.
Je ne me souviens que d'un seul arbre et pourtant, il y en a quelques uns épars dans le village. Sous cet arbre, il y avait des hommes et des femmes. C'est l'après-midi. Tout brûle. Tout s'évapore. Mais tout le monde parle sous l'arbre, sous l'ombre de l'arbre.
Il m'a fallu plonger dans les vieux négatifs, une date approximative, août 1987. Sur nos négatifs, il n'y avait pas la date encore moins l'heure. La mémoire des événements est le seul lien. Les négatifs se succèdent. Le scanner me résiste. Je me bats. Je retrouve les arbres oubliés de ma mémoire. Une femme préparant le repas dans sa cour à l'économie du feu. Je suis à l'ombre d'un arbre quand je prends la photo. L'enfant se cache.
Amadi Ounaré, Sénégal, août 1987
Elle me dit ce soir « un arbre est mort. » Elle poursuit « celui du grand temple de Kamakura. » Nous ne sommes jamais allés ensemble à ce temple. Mais je crois me rappeler que lors de mon premier voyage au Japon, je suis allé à ce temple. Je cherche les photographies, cette fois-ci numériques, identifiées précisément avec une date et une heure. Le 13 mai 2001 à 14h30m53s (futile ?), j'ai une photo d'une partie de l'arbre. Ce n'est pas lui que je prenais en photo, mais deux jeunes femmes qui montaient l'escalier tout en regardant l'arbre. Le hasard, son tronc en fond d'écran. Il se dressait là. Mais cette semaine, 9 ans plus tard, le grand Ginkgo biloba de Tsurugaoka Hachiman-gū est tombé.
Kamakura, Japon, 13 mai 2001
Depuis un hélicoptère, Asahi a filmé l'arbre qui est tombé, entouré d'un cordon sanitaire rouge. Ses racines l'ont lâché à 4h40 le 10 mars 2010. La précision d'une mort après de si longues années. Le surnom de l'arbre est kakure-ichō (l'arbre cachette). Sous une neige lourde du 12 février 1219, la légende dit que Kugyo se cachait derrière l'arbre avant de tuer le shogun Minamoto no Sanetomo.
Ukiyo-e avec l'arbre
En effet malgré son côté “sémantique”, TrueKnowledge n’utilise en rien les technologies du 
